lunes, 9 de agosto de 2010

Antiheroe



Dentro del mundo de los superhéroes, siempre encontramos un tipejo particular, que por lo general alguno de nosotros llegamos a conocer personalmente.
El caso que nos ocupa esta vez, es el del hombre ardilla voladora.

El hombre ardilla voladora, es ese hombre que cuando le piden acometer la tarea de cambiar las sábanas, comienza a sudar solo de imaginar el esfuerzo que tiene que hacer, tanto físico como mental y por supuesto, del susto que se lleva cuando se lo dicen.

El primer problema de esta misión es saber cual es la sábana va debajo, cubriendo el colchón y cual es la que cubre a la persona. Una vez se han descubierto las gomas que hay en las esquinas de la que ha de cubrir el colchón, esta primera tensión que sufre nuestro amigo disminuye, pero durará poco y es cuando los poderes del hombre ardilla voladora se despliegan.

Todo comienza de una forma natural: Con una mano, cualquiera de las dos vale, se cierra en puño y se cubre con una de las esquinas de la sábana que decide que han de ser las superiores, la otra mano se cierra de igual forma y queda cuberta por la esquina del lado contrario. A continuación los pies calzan las esquinas restantes, que serán las que irán al lado opuesto de las anteriores.

 Una vez conseguido esto, los poderes del hombre ardilla voladora alcanzan su máximo exponencial: nuestro hombre salta en el centro de la cama y abre sus extremidades en sendos spagats intentando alcanzar cada una de las esquinas de la cama, asemejándose en forma a su homologo animal.

 Créanme que es un espectáculo digno de ver y por lo general si nuestro antihéroe es bajito y rechoncho, mucho más, porque como nota aclaratoria diré, que para lograr su objetivo, lo tiene francamente jodido.

Y aquí acaba nuestro capitulo de hoy en el Urban Geographic Channel.

lunes, 2 de agosto de 2010

El mercader


Nos encontrábamos sobre dos colinas rocosas a unos 777 metros sobre el nivel del mar, cerca del Desierto de Judea, al sur de Jerusalén en una ciudad cuyo nombre hebreo es “Bethlehem” o más conocida por el resto del mundo como la ciudad de Belén. Era una primavera cálida, y aunque aún era media tarde, el sol ya se iba poniendo en el horizonte.

Acabábamos de terminar de visitar la Basílica de la Natividad y todo el grupo estaba haciendo tiempo y curioseando por los alrededores antes de volver a Jerusalén. Yo le estaba dando vueltas a la cabeza, sentada en un murete de piedra, lo raro que me había parecido ver el lugar dónde nació Cristo enmarcado en un agujero bajo un altar, que parecía más bien una chimenea, cuando mi padre me llamó desde lo lejos.
El, junto con algunos del grupo, se habían detenido a charlar con un mercader ambulante que les había llamado la atención al reclamo de "Javivi" algo que usaban estos comerciantes como método de aproximación a los extranjeros, que viene a ser algo así como "amigo" o "cariño", y quería que les tradujese porque el hombre sólo hablaba, o más bien balbuceaba, en inglés.

El hombre entre risas y filtreos intentaba vender su mercancía, y todo el mundo le seguía las bromas que yo iba traduciendo mientras caía la noche. Tantas confianzas se tomó que la conversación dio un giro, y me dijo que le dijera a mi padre algo que me dejó fría:

- ¿Que te ha dicho?- preguntó mi padre con tono curioso
- Pues...que te ha ofrecido 300 camellos por mi.

Hubo una risotada general. Mi padre comenzó a negociar el precio.

- No, eso es poco, que es la única que tengo.
- Cierto, 300 camellos, 2 alfombras persas y 5 kilos de dátiles. Ojos rasgados, esa piel tan blanca y el cabello dorado son difícil de encontrar por aquí- dijo el mercader.

La madre que lo parió. Yo sabía que mi padre se lo estaba tomando a broma, pero por el tono, no lo tenía tan claro del comerciante.

- Papá, a mi déjame de líos a ver si el hombre al final se lo va a creer.

Ni caso. Ya me veía yo a mis 15 años casada con ese tipejo, y posteriormente vendida a vete tu a saber quién. Por suerte nos llamaron para subir al autobús así que me dí la vuelta y me apresuré.

- ¿Qué, no te quedas? Mira que es un buen partido- soltó mi padre con un cachondeo tremendo.
- ¡Ya si eso la próxima vez!